Es un pintor ya inexistente y esta su obra. Entonces voy al museo en el metro el domingo y entro haciendo eco con mis tacos en la loza ….el sol despide el otoño …Y yo como cualquiera miro..ahí están …Dos telas y dos imágenes, no son mis colores, entonces debo abrirme a algo distinto ,y con un primer esfuerzo veo ,….son el color de la tierra.
Silencio ..y descubro que esta la naturaleza al frente, pero no en una correspondencia literal . Si no en la fuerza de los ciclos.
El no poner títulos, y eso me hace detenerme. Por que es una provocación no titular las obras. Me exige que observe y mire.
Y me pone en un lugar (yo de frente a la obra de un artista) en la incertidumbre.
Aquí estoy sola, frente a manchas, algo parecido a un dibujo logro estructurar.
La pintura es un lugar de encuentro, pienso ..y están mis fantasías y esas manchas algo tenues sin forma pero llenas e poesía….
Últimamente Somos frailes, la humanidad esta casi sin sueños…esparcidos y repartidos en predicciones caóticas y destructivas. Y yo en mi desarraigo, de dos meses, donde estoy introduciéndome en Santiago, engañando a todos en la calle, en le metro, en el dialogo cotidiano .Para que crean que soy algo que no soy, Santiaguina…me olvidaba de algo importante .
Hoy aquí dejo que surja este reencuentro y al frente unas manchas que entienden mi congoja matutina me veo por un momento…
Sigo mirando este gesto …
Entonces ahí están insectos humanos perdidos en el cosmos y la naturaleza es vasta, Mas grande y mas intensa que lo que soy en este momento.
Esta pintura es tan naturaleza, ritmo y un cosmos, un orden con la fuerza del caos del origen.
Sin palabras……….
Esta ese poder de la vida en su curso y algo brilla ignorado, casi azaroso, algo que puso el artista.
Es la tribu humana, introducida en la existencia inmensa de los ciclos, de la tierra del origen del principio.
No tengo miedo al menos hoy seguiré viva
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